C’est pas dans mon genre d’aller au taff avec le sourire.
Nan.
Quand j‘étais solliceuse de zif et que je te vendais des sacs à gravats/ramettes de papier/gel hydro alcoolique/peau de chamois/blanco, on pouvait pas dire que je m’accrochais un sourire aux oreilles avant de composer ton numéro. Même si, à ma voix, tu pouvais sans difficultés me pictualiser en train de courir au ralenti dans un champ avec des coquelicots et tout plein de soleil et les cheveux au vent et pourquoi pas en robe vichy tant qu‘on y est. En vrai, j’étais avachie sur un fauteuil miteux, la clope au bec, pattes écartés à me gratter le nombril dépassant de mon tee-shirt « Club Mickey Cabourg 1987 ». Tout ça en tirant la gueule.